Nichtssagend wahr

Der Worte sind so viele,

doch wo ist denn ihr Sinn,

wenn ich mit ihnen spiele

und nicht darinnen bin?

Der Sinn liegt halt im Schwatzen,

im Mitgefühl der Schar,

schön munter wie die Spatzen:

nichtssagend, aber wahr ...

Tatstille

In aller Tat die Stille finden,

ist besser als sich grübelnd winden,

denn Grübeln macht dich ruhelos,

fängt es im Kopf sich selber bloß.

Anders ist es mit dem Denken

in Fuß und Hand und Brust:

dort wird dich das Leben lenken,

wohin Du wirklich mußt.

Solange Zeit ist

Fremdvertraute Duheit

schweigende Erzählerin

vor meinem liebenden Auge

stumme Sängerin

an meinem wachen Ohr -

sprich weiter

und singe

solange Zeit ist

damit ich dich sagen kann.

Singe weiter mir

das Lied deiner wissenden Füße

gegen den schmiegsamen Sand

in den Raum

deinen heilenden Gliedergesang -

singe weiter

späte Sonnentochter

deine farbige Abkunft vom Licht

im Widerschein des Meeresspiegels

in deiner glitzernden Toga aus Tropfen und Salz.

Auch das Lied deiner Würde erreicht mich

stolze Hüterin der Herzmitte

leicht und frei wie dein Haupt

und das Lied des Geschlechts

Priesterin des Lebensstromes

hör' ich in ungetrübten Krümmungen

vor der regellosen Starre amorphen Gesteins -

und zuletzt den Gesang der Wärme

aus deinem klugen Antlitz.

Singe weiter, oh singe

solange Zeit ist

damit ich dich sagen kann ...

Fluß in uns und wir in ihm ...

Wer nur den Friedhofsfrieden liebt, wird stumm.

Wer immer nur im Krieg versinkt, wird dumm.

Wer manchmal schnell zu tanzen wagt, wird frei,

wer immer nur in sich verbleibt, ein Ei.

Vergiß dich ganz und werde still,

weil alles Leben selbst sein will ...

Geh' fort von dir und komme an,

sei Frau in dir und sei auch Mann.

Sei jetzthaft und sei ganz verliebt,

in alles, was nicht ganz vertriebt.

Wir sind nicht triebhaft, sondern Fluß,

in dem sich alles finden muß ...

Normliebe (ein Liedchen)

Es war einmal ein Mädchen,
das hieß mit Namen Narziß,
drehte immer ein Rädchen,
träumend und selbstseinsgewiß.

Das Mädchen gab es in Mengen
und auch in männlicher Form,
in allen nur denkbaren Engen:
Es war das Mädchen der Norm.

Manche gaben sich träumend
und über die Maßen zart,
andere wieder schäumend
und maßlos liebevoll hart.

Manche waren wie Blüten,
erwartend den Blick nur für sie,
andere waren wie Tüten:
luftvoll platzend, laut wie das Nie.

Alle glaubten an Liebe
und brauchten die andern dazu,
weil sonst alles nur triebe
im Freisein und faden Wozu.

Wenn man sie sah, wie sie waren,
wurden sie puderhochrot
und glichen Blütenheerscharen
und sahen den Seher zu tot.

Ihr Liebesideal war ein „Wehe,
wenn Du nicht siehst, was ich will,
dann zeige ich dir meine Zehe,
kalt wie die Schulter - haßliebestill.

Liebe ist, wenn ich dir zeige,
daß ich an dich gedacht,
weil, wenn ich darüber schweige
lieb’ ich dich ohne Macht.

Laß’ mich dich zwingend erfreuen,
machtlose Liebe ist mir zu rein,
würde mein Ego zerstreuen,
mein machtgeiles Selbstgewißsein.

Ich kann nur lieben im machten
und im selbstverzehrenden Fassen,
sonst müßte ich andre achten
und einfach nur selber sein lassen.“